За пенсией…

Роман Крук 14.05.2015

За пенсией…

По ту сторону Донбасса

Если бы молодость знала,

Если бы старость могла

Анри Этьен

Раннее утро. Старенький «жигулёнок» неспешно катится по окраине города. По нынешним временам, а главное - по нынешним дорогам, спешить не следует: чревато различными неприятностями... Словом, мы неспешно едем на ту сторону Донбасса. На Украину. Мы - это четверо пенсионеров и водитель. А цель нашей поездки - туризм. Да, именно так это сейчас называется; правда, к слову туризм добавляется пояснение - пенсионный.

Те, кто в свое время успел всё переоформить, едут за пенсией, другие по вопросу её оформления, а ещё за пропусками. Их ввели не так давно, и «туристические» вояжи резко сократились. Зачем ввели? А чтобы деньги не уходили на эту сторону. Наверное…

Частный сектор. Останавливаемся. Нас уже ожидают. Водитель подходит к маленькой, очень подвижной и бойкой старушке. Едва его увидев, она тараторит:

- Витенька! Я всё собрала и подготовила, - протягивает банковские карточки, какие-то бумаги, - только их чуть больше, чем договаривались. Возьмёте?

Виктор, наш водитель, согласно кивает. Ещё бы, это его заработок! Впрочем, парень он нормальный – цены не задирает, да и помогает нам здорово. По крайней мере, бабушки от него в восторге. Он всегда с ними возится, бумаги заполняет, подсказывает, советует…. Нет, действительно хороший парень.

Едем дальше. Блокпост. Останавливаемся, готовим документы. Фигура в камуфляже склоняется, взгляд скользит по нашим лицам. Машет рукой, мол, проезжайте.

- Меня уже узнают, - говорит Виктор.

- И что, документы не проверяют? – спрашиваю.

- Когда как, - пожимает плечами, - но обычно пенсионеров не беспокоят.

А следующий блокпост уже Украина. Артёмовск. Город, известный своим заводом шампанских вин и соляными шахтами. Здесь пенсионный «туризм», мягко говоря, терпят. Пока.

Проверка документов и пропусков. Вопросы «откуда – куда - зачем». Двое наших выходят и занимают очередь на оформление пропуска.

Мы едем дальше. Виктор, прокашлявшись, говорит:

- В прошлый раз высадили двух пенсионеров - мужа и жену с фальшивыми пропусками.

- Как?

- Да связались с какими-то аферистами, заплатили по 800 гривен каждый и... В общем, вышли они и стали в очередь за пропуском. Так и стояли там - жена плачет, а он даром что с виду простой, но с характером. Гордый. Жену приобнял, а сам стоит молча и перед собой смотрит, только желваки на лице ходят... Ну, я подсуетился - быстренько сделал им ксерокопии документов, бланки достал, потом договорился забрать на обратном пути, часа через 3-4....

- А если бы они освободились раньше?

- Да денег у них не оставалось, совсем. Даже за дорогу должны были рассчитаться с пенсии...

- Так взял бы их карточки.

- В том-то и дело, что с карточками какая-то проблема. То ли срок действия закончился, то ли не готовы ещё, а только пенсию они могут получить в банке лично, по паспорту.

- Но ведь в городе есть отделения банка.

- Да кто ж их пустит? Нет, воякам понятно, что стариков кинули на бабки, но возиться с ними... Эх, и какая же сволочь так с людьми поступает!

Едем. Молчим. Каждый думает о своём. А ведь мне тоже банковскую карточку нужно переоформить. Раньше было проще. Приехал, получил «карточку переселенца», открыл счёт в банке, сдал документы в пенсионный фонд и всё. Разумеется, это просто на словах, а на деле – многочасовые очереди, давка, испорченные бланки, равнодушие чиновников и отчаяние в глазах людей. И поездки туда-сюда, если не успел всё сделать за один день. Правда, тогда не было пропусков. Мне вот с пропуском повезло. Сын знакомого подсказал, как упростить процедуру получения…

Внезапно оживляется коллега «по счастью», сидящий спереди. Он значительно старше (кстати, я из пенсионеров самый молодой), на шахте работал, молчал всю дорогу, а тут заговорил.

- В оккупацию пацаном был, - рассказывает, - а немцы как в село зашли, так ходили по хатам на постой становиться. Заходят к нам, а нас пятеро малых с мамкой и третий день уже не ели. Но всё равно любопытно, выглядываю из-за печки и вижу, как на меня немецкий солдат смотрит. Достал украдкой коробочку и мне протянул, а сам подмигивает. Когда ушли, открыл, а там конфеты, леденцы такие круглые…

- «Монпансье»? - спрашиваю.

- Наверное, не помню уже.

- А это ты к чему?

- Да увидел, как солдатик на посту леденец в рот отправил, вот и вспомнилось.

Как причудливо работает человеческая мысль. Леденец. Оккупант. А почему-то вспоминается что-то доброе, светлое. Нет, были и среди немцев хорошие люди. Со слов моего отца знаю. Он тоже застал немецкую оккупацию, только подростком. Его дважды угоняли в Германию. Была у немцев такая милая привычка: поднимать экономику Рейха рабским трудом. И дважды он бежал. Сама по себе история тянет на солидный рассказ или повесть, но соль в том, что оба раза отцу помогли… оккупанты. Первый раз знакомые итальянцы забрали со сборного пункта, а второй раз им с другом пришлось бежать прямо с поезда. В одном из вагонов двоих русских пацанов спрятал в своём купе немецкий фельдъегерь. Просто так.

За этими мыслями незаметно проезжаем следующий город, затем ещё один, и наконец мы на месте. Я иду в банк, а мои попутчики занимают очередь возле банкомата. Мне снова везёт, и уже через четверть часа я выхожу на улицу. А здесь тем временем успели разгореться нешуточные страсти.

Картина. У банкомата Витя с пачкой карточек в одной руке и листом бумаги в другой пытается снять деньги. За ним очередь – человек пять-шесть, не более. И крики.

- Имейте совесть, я на работу опаздываю!

- Пусть по каждой карточке занимает очередь заново!

- Понаехали тут…

Виктор подходит ко мне. Лицо покрасневшее, губы подрагивают.

- Поехали в другое место, - говорит, - а может, вы хотите покушать или чаю там попить? Кто его знает, сколько ещё банкоматов объехать придется.

- Всегда так? – спрашиваю.

Он неопределённо хмыкает, затем нехотя отвечает:

- Иногда два-три часа катаюсь, а то и в другой город ехать приходится. Деньги-то в банкомате могут в любой момент кончиться, а когда его загрузят - неизвестно. Вот народ и нервничает.

Садимся в машину и едем к очередному пункту выдачи наличных. Потом ещё и ещё. Наконец всё благополучно заканчивается, и мы выдвигаемся обратно.

Снова молчим. Пытаюсь разобраться с ощущениями – мне почему-то стыдно. Мы как будто кого-то обманываем: живём там, а пенсию получаем здесь?

- Что за бред, - слышу голос с переднего сиденья.

Вот ведь! Я и не заметил, как стал озвучивать свои мысли.

- Ты почти тридцать лет на своей шахте отпахал, - продолжает «коллега», - и что, не заработал свою пенсию? Работал, платил налоги, отчисления, обзавёлся букетом болячек, да в зеркало на себя глянь! Никакого закона МЫ. НЕ. НАРУШАЕМ! – жёстко отрубает.

- Но пенсия начисляется тем, у кого статус переселенца, - пытаюсь робко возразить.

- Чушь, - быстро реагирует он, - пенсия начисляется всем, почитай внимательно законы. Другое дело, что они, якобы, не имеют возможности выплачивать её нам, отсюда предложение: требование выехать из этой самой зоны АТО. Прикрылись фиговым листочком…,- он выругался и продолжил, - а куда я свою старуху повезу, она у меня лежачая?

Помолчали. Да, всё верно, свой долг государству мы отдали полностью, а государство, выходит, от нас потихоньку отказывается. Потихоньку? Нет, скорее семимильными шагами. А что делает человек, когда его предают? А что может сделать кучка стариков, больных и никому не нужных, что мы можем сделать?

- Нужно просто жить, - нарушает молчание Витя. - Отцы! Всё будет хорошо, - и улыбается, стервец.

Мы забираем попутчиков и возвращаемся. Окраина города, частный сектор. Радостное щебетание бойкой старушки. Мы переглядываемся и улыбаемся.

- Нет, всё-таки хороший он парень, - говорит самый старший из нас, - он привозит нам не только деньги, он привозит нам надежду!

Роман Крук, Донецк – Артёмовск – Славянск, апрель, 2015

За пенсией…

Задать вопрос

Спасибо!